Куда нам спорить с природой? 
И дело – дрянь, и лету конец. 
И только, споря с погодой, 
Поет какой-то глупый скворец. 
Друзья давно отсвистели, 
И улетая, звали с собой. 
А завтра грянут метели, 
Кому ты будешь нужен зимой? 
 
Припев:

А он, чудак, не мог понять никак
Куда улетать, 
Зачем его куда-то зовут, 
Если здесь его дом, 
Его песни, его родина тут? 
И кому весной его трель нужна, 
Ежели весна и без того весна? 
И кто сказал, что песням зимой конец? 
Совсем не конец! 
Что за глупый скворец, 
Что за глупый скворец, 
Что за глупый скворец! 
 
А люди прятались в шубы 
И поднимали воротники. 
Какой он все-таки глупый - 
С природой воевать не с руки! 
Укрыты снегом аллеи, 
И он не изменил ничего... 
Быть может, стало лишь чуть-чуть теплее 
От одинокой песни его...

Припев.